»Der Bundesadler ist nicht meine Wohlfühltapete«

Wie fühlt es sich an, die Namen Mouskouri und Präkels in derselben Zeitungsschlagzeile zu lesen?

Fantastisch. Ich habe auch dafür gesorgt, dass ich ein Bild von uns beiden bekomme. Sie gilt hier als Schlagertussi, im englischsprachigen Raum feiert man sie für ihre Jazzinterpretationen. Ich wurde durch den Preis daran erinnert, dass sie miterlebte, wie die Wehrmacht in Griechenland einmarschierte.

Auf dem Gruppenfoto stehen Sie verdruckst ganz hinten.

Das kommt vielleicht so rüber. Tatsächlich war ich nicht so heiß darauf, neben Frank-
Walter Steinmeier und Julia Klöckner zu stehen. Der Bundesadler im Hintergrund ist nicht meine Wohlfühltapete. Ich habe gehadert, ob ich hingehe. Vor Orden sollte man sich hüten als kritischer Mensch. Aber die Reihe der Menschen, mit denen ich zusammen ausgezeichnet wurde, machte es mir leicht, etwa Tova Friedman, Jagoda Marinić, Marina Weisband …

… eine Holocaust-Überlebende, die sich gegen das Vergessen einsetzt, eine Politik-
Podcasterin und eine Kämpferin gegen die Erschöpfungskrankheit ...

Unter den patenten Personen fühlte ich mich gut aufgehoben. Die Hymne habe ich nicht mit abgesungen; die kann ich gar nicht.

Die Ehrung hat etwas Einhegendes, sie gilt Ihrem Beitrag zur Aufarbeitung der neunziger Jahre. Immer wurden Sie dafür nicht gelobt.

Ja, das ist ambivalent. Ich hoffe, dass es etwas nützt, auch für meine Arbeit mit Schülerinnen und Schülern. Menschen mit autoritätshörigem Hintergrund nehmen mich jetzt ernster. Wenn es hilft, gehört zu werden, dann ist das gut.

Dass das Verlangen nach Autorität nie weg war, überrascht Sie nicht, oder?

Das ist für mich persönlich ein ganz altes Thema. Ich bin ohne eigenes Zutun den autoritären Strukturen der DDR entronnen. Dann habe ich mich an den Spuren abgearbeitet, die diese hinterlassen haben – und daraus ein gesundes Misstrauen gegenüber Autoritäten entwickelt.

Mit den Spuren meinen Sie, gehorsam zu sein?

Auch das. Ich habe gelernt, zu marschieren und mitzusingen. Bis hin zu diesem Selbstverständlichen der militärischen Erziehung, die durch meinen Körper gegangen ist. Ich 
kann unglaublich gut schießen, auch in Großkaliber, und Handgranaten weit werfen.

Wir haben das damals für den Frieden gemacht.

Genau. (lacht)

Wie überrascht sind Sie über das Überraschtsein vieler Beobachter, dass die extrem Rechte so stark ist?

Man sieht immer nur, was man sehen will. Verdrängen und Wegschauen ist ein alter Hut in Ost wie West. Es ist bequem, Dinge vor sich her zu schieben und zu sagen, dass das nichts mit einem zu tun hat. Niemand wird als Antirassist geboren, aber auch niemand als Rassist – wie kommt es also dazu? Wie ist man geworden, wer man ist? Klar, ich bin privilegiert als Schriftstellerin und habe die Zeit, an diesem reflektierenden Blick zu arbeiten.

Sie beschreiben eindrucksvoll die Vorarbeiten zu »Als ich mit Hitler Schnapskirschen aß«. Die handeln vom Umgang mit dem Nichteinmischen, vom Erinnern und Nicht-vergessen-Können. Motiviert Sie das zu Ihrer Arbeit?

Kann man so sagen. Ich kann faktisch bestimmte Dinge nicht vergessen. Man hat einfach eine Zeit in den Knochen, in der es unbedingt wichtig war, einen bestimmten Blick zu haben, um zu überleben. Wenn man als Außenseiter in die Welt geworfen wird, lernt man diesen Blick, um Feindseligkeiten weitestgehend aus dem Weg zu gehen. Und den wird man nicht wieder los.

Nach dem Motto »Weil niemand einen anderen etwas sagen hört, sagt niemand etwas«, wie Sie schreiben?

Das zitiere ich nur. Man kann auch sagen, durch die Schichten des Schweigens, die sich immer weiter über alles legen, kommt man immer schwieriger durch. Das muss man aber, um die Menschen zu erreichen.

Andererseits hören Sie oft von Leserinnen und Lesern: »Das ist auch meine Geschichte!« – das Graben lohnt sich also, oder?

Da muss man zäh bleiben. Wobei das Beschimpft-Werden auch die Zweifel mehren kann an dem, was man erlebt hat. Wer ohne Zweifel lebt, hat verloren. Wobei gleichzeitig die wenig Zweifelnden die Welt zu beherrschen drohen. Ich zweifelte irgendwann an meiner Erfahrung, weil niemand bestätigte, was ich gesehen und gehört habe.

Sie wurden Zeugin, wie Ingo Ludwig 1992 bei einem Neonaziangriff ums Leben kam.

Gegen das Verdrängen funktioniert nur eine laute Geschichte mit gewisser Grundkraft, die genügend Leser und Leserinnen findet. Bevor das eintritt, ist es ein schreckliches Ankämpfen gegen den puren Nihilismus, dass Leute sagen: Nee, stimmt nicht. Es ist ein Dranbleiben, ist ein Kämpfen um die eigene Würde und die des Opfers Ingo. Denn eigentlich ist es pervers, dass ich über einen Mord bekannt wurde und mit dessen Geschichte Geld verdiene.

Die Neunziger haben nie aufgehört?

Hallo, Baseballschlägerjahre. Es ist verrückt, dass man das immer wieder sagen muss. Da macht sich so eine Materialmüdigkeit im Kopf breit, wenn alles als ganz neue Phänomene dargestellt wird.

Sie geben Workshops für Schülerinnen und Schüler. Wie werden Sie da wahrgenommen?

In ihrer Perspektive bin ich uralt. Die haben keine Ahnung, wer ich bin, und interessieren sich einen Scheiß. Im Laufe der Werkstätten ermutige ich sie dann, für Gefühle und Gedanken frei zu sein. Ich lasse die Hosen runter, erkläre ihnen, wie ich darauf komme, was ich mache.

Warum nennen Sie das »Werkstatt für Weltreparatur«?

Unsere Gegner, die Feinde der Welt, führen ja auch nicht gerade Bescheidenheit im Munde. Was kann man reparieren, was nicht? Darum geht es, ums Bewusstwerden der eigenen Gestaltungsfähigkeit und deren Grenzen. Den Klimawandel können wir in dieser Unterrichtseinheit leider nicht stoppen – aber was können wir und welche Rolle spielen Sprache und Fantasie dabei? Junge Menschen anzuregen, sich etwas schöner vorzustellen, als es ist, die Welt heller vorzustellen, ist eine tolle Übung. Man muss diesen Utopiemuskel trainieren.

Es braucht neben dem Sinn für die Wirklichkeit auch den Möglichkeitssinn, wie Robert Musil schrieb?

Richtig, und das kann man übertragen: Jedes gut gemachte, integrative Dorffest ist ein Beitrag zur Weltreparatur.

Was erzählen Sie, wenn Sie im Ausland sind?

Zuletzt fand ich beeindruckend, was mir in Italien passierte: Die jungen Leute haben die »Schnapskirschen« sofort als Basis für ihre eigenen Erfahrungen im Meloni-Italien 
begriffen. Das war in den USA ähnlich: Als ich dort war, wurde Trump gerade wiedergewählt. Da dienten die historischen Erfahrungen aus den neunziger Jahren als Grundlage, um über die aktuellen Verhältnisse zu diskutieren.

Wie wehren Sie sich dagegen, in die Schublade »Ost-Erklärerin« gesteckt zu werden?

Gerade mit meinem aktuellen Buch. Aber die Hölle des Expertentums wird man nicht los. Ich lehne Sachen ab, zu denen ich eingeladen werde, sage mehr ab als ich zusage. Das »Radiorauschen« ist natürlich auch ein Versuch, sich von den »Schnapskirschen« zu emanzipieren. Und die Welterfahrung, die ich dank des Buches als Horizonterweiterung erleben durfte, mit meinem Publikum zu teilen.

Werden diese Debatten um Ost-Identität und deren Beleidigung irgendwann aufhören?

Dass das nichts bringt, checken wir hoffentlich bald und bevor dieser schöne Planet, der unser aller Zuhause ist, explodiert. Es ist unfassbar, wie kleinstteilig diese never ending Ost-West-Story ist. Wir sollten die Perspektive des Planetariers einnehmen, den Blick von den eigenen Füßen lösen und gen Himmel heben.

Der Text dient als Zuflucht und Spiegel, Selbstvergewisserung und Selbstbehauptung, zum Festhalten und Freischwimmen, richtig?

Das Schreiben ist mein Anker. Die Zumutung des Lebens zu überleben, diese Chance 
bietet das Schreiben. Es ist ein Überlebensmodus für mich, der es in den Neunzigern für mich wurde – wahrscheinlich schon vor der Nacht, in der Ingo Ludwig starb.

> Manja Präkels: Radiorauschen im Sternenpark. Berlin: Verbrecher 2026. 188 S., 22 €


> Lesung: 12.11., 20 Uhr, Cammerspiele